Saramago, José
Las pequeñas memorias (2006)
Editorial Punto de Lectura
ISBN: 978-84-663-2102-0
140 pp
Los libros de memorias, las biografías y las novelas biográficas siempre me han gustado. Tal vez sea algo perverso este gusto por asomarme a los días de los demás, o indecisión, pues me permite ver cómo han resuelto ellos cosas en su vida y robarme las ideas.
El caso es que las biografías me encantan.
Sin embargo, cuando inicié este libro de Saramago, recomendado de forma entusiasta por Rocío (la dueña de mis suspiros y de cada latido de mi corazón), a quien le fascinó, me enfrenté con desagrado a un escritor que me contaba cosas intrascendentes, mínimas, pueriles.
Conforme fui avanzando en la lectura, comencé a comprender y aunque el gozo jamás apareció, el disgusto se fue y me quedé a solas con este hombre de 83 años (ahora tiene 87) que se hunde en su pasado y nos cuenta las pequeñas cosas que, según él, lo hicieron el hombre que es.
No es el mejor libro que he leído de Saramago y tampoco lo volvería a leer, porque me ha dolido. Tal vez ese era el oscuro objetivo del escritor, pero cuando él habla de sus abuelos muertos, recuerdo a los míos, y cuando trae de vuelta su timidez adolescente aparece una vez más la mía, que pensé haber vencido hace mucho tiempo, eso por mencionar sólo algunas cosas.
Artífice inigualable de las palabras y de las emociones, Saramago es cruel consigo mismo, pero también con sus lectores.
Sirva lo anterior como advertencia para quien se acerque a las páginas de este libro peligroso: Es demasiado bueno para ser inocuo, y ni siquiera mis muchos años de lector empedernido han servido para protegerme de sus efectos nocivos y me he puesto inmensamente triste.
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