Aunque un observador no habría sabido decir por qué, Noah daba la impresión de ser contrahecho: en su cabeza, en su cuerpo, en sus piernas o en su cerebro. El padre creía saber por qué Noah era extraño, pero le daba vergüenza, y nunca lo dijo. Porque la noche en que nació Noah, el padre, asustado, solo en la casa y horrorizado por la ruina llorosa que era su mujer, había enloquecido de terror. Sus dedos, fuertes como fórceps, habían tirado de la criatura y la habían torcido. La comadrona, al llegar más tarde, había encontrado la cabeza del recién nacido toda deforme, el cuello estirado, el cuerpecito torcido, y había moldeado a su criatura con sus manos. Pero el padre siempre lo recordaba y sentía vergüenza. Y era más cariñoso con Noah que con los otros. En el aplastado rostro de Noah, en sus ojos demasiado distantes y en su barbilla, alargada y frágil, creía ver el cráneo retorcido y aplastado de la criatura.
John Steinbeck, Las Uvas de la Ira, 1939
