(Cuento).
Hace años que las vengo tomando. Es un asunto sencillo: Conectarse al ordenador, dar doble click sobre el recuerdo, elegir la potencia óptima del fármaco, tragar la pastilla púrpura y listo… el recuerdo desagradable se va como por arte de magia.
Pero hoy las cosas han salido mal.
Cuando me levanté de la silla y dejé el casco neuronal sobre el soporte, me acometió una vaga sensación de vacío justo en el centro del pecho, como si me faltara una víscera, ni más ni menos.
Caminé hasta la cocina para beber un vaso de agua y hallé a una bellísima mujer limpiando la mesa. Al verme, sonrió y le correspondí, pero debió advertir mi gesto azorado, pues dijo:
─No me recuerdas, ¿verdad?
Moví la cabeza negativamente. Sus ojos eran los más hermosos que he visto jamás y me sorprendió lo bien que le quedaban aquellos ajustados jeans desteñidos.
Hizo un gesto de fastidio:
─¡Me has vuelto a borrar!
Abrí la boca como para decir algo, pero de mis labios no emergió el menor sonido.
─¡Es la tercera vez! Y lo peor de todo es que jamás haces respaldos.
─Pero… ─alcancé a decir antes de que ella me interrumpiera:
─No importa, querido; si todo sale bien, volverás a enamorarte de mi.
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